Como ya me ha pasado otras veces: obligaciones impostergables vinculadas a mi ambiente laboral más profano hacen que este año no pueda concurrir a mi Marcha del Silencio.
Y digo MI Marcha porque la siento mía.
Desde las primeras la sentí mía.
La sentí mía cuando todavía no existía. Cuando hace 40 años, en el '76, trajeron los cuerpos de Zelmar y el Toba y sin permiso nos acercamos al Cementerio y nos corrieron a caballo y palo y había un ambiente tan pero tan espeso que te corría un sudor frío en la espalda. Cuando cada 18 de mayo recordábamos al Doctor Manuel Liberoff, secuestrado ese mismo día junto a Zelmar y el Toba pero que nunca más apareció.
El Doctor Liberoff fue un fuera de serie; por su compromiso con la Salud y por el compromiso con la gente. Y la gente de su barrio lo sabía y por eso lo quería. Era de los médicos que iban a ver a sus pacientes sin saber siquiera si eran socios de una mutualista o se atendían en el Hospital; iba a verlos a pie, con unas botas hasta la rodilla porque el barrio donde él vivía y los atendía era puro barro. Y siguió atendiendo a su gente hasta los últimos momentos, cuando secuestrado en Automotora Orletti como la mayoría de los uruguayos en Argentina, atendía a los torturados, aunque fuera con una palabra de aliento.
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| Policlínica Doctor Manuel Liberoff |
Aunque no estar no me preocupa.
Por suerte hay miles que, sin siquiera conocerlo, teniendo ellos mucho menos de 40 años, ocuparán mi lugar.
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