Llegó otro Papa al Uruguay. Y eso en el paisito se da poco. El fotógrafo, ubicuo como es él, no se lo perdió. Y acá están sus fotos en exclusiva para La Galanga.
Mi viejo la cantaba siempre, y hoy sería su cumpleaños número 100.
"Muñeca brava" es un tangazo de 1929, con música de Luis Visca y letra de Enrique Cadícamo. Yo lo llamo el tango de la asmática (por lo del ventolín que ella tira a dos manos...)
Si lo tenemos que resumir bien a lo criollo, la letra es el lamento de un tipo que critica a la mina que la va de afrancesada pero viene de abajo. Hay varios tangos con el mismo tema.
Una ventaja de ser viejo es saber utilizar la memoria de hechos pasados (mucho más firme que la de hechos recientes) para comprobar todo lo que han estado cambiando nuestras cosas.
Antes la primavera era primavera, el verano era verano y así sucesivamente. Hoy tenemos lluvias torrenciales en la madrugada hasta las 10 en que sale fuerte el sol y te cagás de calor. Hasta la noche que volvés a ponerte el saquito de lana.
Antes los chiquilines pedíamos un vintén pa'l Juda. Hoy piden caramelos disfrazados de monstruos norteños.
Antes picar cebolla te hacía llorar. Hoy llorás cuando la pagás, no cuando la cortás.
Antes, por estas fechas, ya estabas comprando postales navideñas las que escribías de puño y letra para luego hacer cola en alguna agencia de Correos y le pegabas los sellos con ese gustito tan característico del papel engomado ... y al buzón. Con tiempo: que demoraban 15 o 20 días en llegar a cualquier lado. Hoy te alcanza con responderle con un dedito para arriba al que te mandó un guá-sá de Felices Fiestas.
Antes sobre fin de mes se compraba ossobuco para hacer una sopa o un buen puchero. Hoy, al precio que está, lo comprás si vienen visitas finas.
Antes para asegurar la veracidad de lo que decías afirmabas "Lo vi en la tele". Hoy, solo para demostrarte lo inverosímil de tus dichos te preguntan "No me digas nada: ¿lo viste en la tele?".
No podría decirte que el tiempo pasado fue ni mejor ni peor. Lo que es seguro es que fue diferente.
¿Quién de ustedes compró carne en los expendios municipales envuelta en papel de diario?
Tengo el agrado de dirigirme a usté por la presente (que es ésta que ta leyendo ahora) pagradecerle todos los disco lonplay y las pista con y sin arreglos que me manda con el Mr. Postman (mi super héroe predileto).
Que barbaridá Don Tano! Unespectáculo! Si tal parece que los tengo acá nel patio, afinando las viguelas elétricas... Digame una cosa Tano, usté que sabe tanto: ¿será que ahora los músico podrán enchufar las violas en los autos elétricos? Va a andar todo el mundo cantando en loj auto! Y haciendo tostada, licuado, secándose el pelo y vaya a saber cuantas cosas má...
Ayer fui al Almacén El Mosquito donde usté compra mucho y gasta poquito y estaban agotados los trifásico, los adaptadore, las zapatilla... Al final me tuve que comprar unas alpargatas. Es una locura esto Don Tano! Ayá en Litalia Gringa tamién tan como locos con esto?
Pero yendo a lo que iba, cual al Sr. Bello le pido si me puede pasar un disco en el horario de la tarde, que se lo quiero dedicar a mi aguela Sixta Nicanora (paz descanse) allá nel cielo, que a ella le gustaba I'm Down y lo bailaba como loca cuando yo lo ponía en el RCA Víktor de tapa bordó abajo y cremita arriba.
Si usté fuera tan amable Don Tano y disculpe no lo molesto má y me le despido, no sin ante saludar a toda la barra galanguera y a todos y todas y todos los vecinos y vecinas y vecines de la comarca del mar y la montaña sin olvidar a las niñas, niños, niñes y mucho menos a las infancias y a los que me falten, con carinio, amor y consejo, calor de hogar y esperanza. Y respeto:
Verdecito
Mi muy estimado y versátil Verdecito:
Dentro de mis posibilidades haré llegar la presente misiva a su postrer destinatario, el señor Tano de la Mondiola, que como su nombre lo indica efectivamente es tano más no vive en su Mondiola natal, lo que dificulta la comunicación de ida y vuelta con el susodicho. Apasionado de la música como ha demostrado serlo seguramente aquilatará el incalculable valor de su propuesta. La música es al Tano un poco más importante que las elecciones son al Flavio Bobonabo: el Tano es respetuoso siempre.
Esperando usted y yo que dicho Editor y Responsable (editor irresponsable) encuentre un momento de solaz en su agitada vida de abuelo cuidador de nieto para recibir su respuesta, le saluda con la estima suficiente:
por el Tordo (con los debidos respetos a El Pulga)
Yo creo que uno, un suponer, nunca está preparado para las más mejores noticias felice ni para las piores que se te ocurran. Cuesta creerlas tanto pa'rriba como pa'bajo.
Por eso el domingo pasado que pasó recién veníamo medio resinados a quel Bobonabo hijo le ganara al Lula. La súltima selesiones gubernativas de Lamérica Lapobre las habían ganado las fuerza derechosa samericanas con layuda y el beneplácito y todas la sinjerencias posibles habidas si por haber del coloso del norte capitaniado por el pato anaranjado de Donald Tramp. Uno tra sotro iban cayendo los candidato sizquierdista. Y uno se preguntaba que le está pasando por la cabeza o cráneo a la gente común que vota así tan en contra de sí misma.
Pero el Lula en vé de patrinquear y dedicarse a descansar a sus 80 año que bien se merece, se enllenó de ganas y junto a vario sencargaron de dar vuelta la elesión que todos daban por perdida.
Y el Bobonabo hijo, que tre semana santes estaba loco de la vida con el sistema eletoral brasilero del Brasil porque le había dado ganador pasó a ser un descreído total cuando le mostró la tal remontada de Lula y lo dejó en perdedor. Y de decir que él nunca se iba a rajar de su paí se fue lo ma sescondido posible con layuda de su íntimo Decenei argentino a jeder lejo sen lo Sestado Sunido. El Tramp que quiere correr a todo lo sinmigrante latino pobre sí aceta y con ganas a lo sinmigrante latino rico si con antecedente y que se rajan antes de que los juece lo llamen a declarar.
Y desde allá se declaró el nuevo Guaidó brasilero, presidente eleto aunque le faltaban 4 millone si medio de voto.
Y allá está, sin entender tuavía que tarde o temprano la gente abre lo sojo. Y cuando lo sabre las cosa sempiezan a cambiar.
Comentarios
Usted no tiene derecho a discriminar al pobre Bobonabo que se auto percibe presidente! ¿Qué le hace cuatro millones más, cuatro millones menos..., si nos vamos a fijar en todos los detalles... Jair.
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el mismo día que la CIA hizo entrar a la Corvina de lomo Manchado vía Colombia de cayetano en Venecolandia. Agitó las siliconas y besando la cruz dijo que llegaba para salvar a su país....... Flaco
García miraba el crepúsculo sentado sobre el saco de su único traje presentable. La playa, su playa, estaba invadida por turistas que fingían ser felices, o quizá creían que eso era la felicidad.
Había dado libre albedrío a sus pies que lo llevaron hasta allí mientras su cabeza buscaba ordenar el caos que la nublaba. En las escasas dos cuadras que iban desde la casa de sus padres a la playa había repasado su vida. Sabía que no solo su padre, sino -con diferentes énfasis-, todos los que lo conocían, lo consideraban un cínico amargo que odiaba la vida, un suicida perezoso. Él buscaba vida donde otros ven sordidez, mugre. Añoraba los prostíbulos del bajo, las hediondas camas calientes, los mostradores sucios que sostenían los codos de queridos borrachos.
Sentado en su saco, devolvía fastidiado las miradas que desde cuerpos semidesnudos se asombraban al ver una figura de camisa y corbata. Esa playa que había sido suya en la infancia, ahora era hollada por un montón de pies invasores.
El cielo arrebolado pintaba de morado las sombras estiradas. El mar llegaba con parsimonia a la orilla, la acariciaba y se retiraba como disculpándose por su osadía. Céfiro ponía lo suyo: su caricia cálida era otra trampa en la escenografía del infierno. Distraído, llenó su mano de arena y la miró escurrirse entre los dedos. Recordó el reloj de arena sobre la chimenea en la casa de veraneo. Desde niño nadie se había animado a darle vuelta. Su padre había prohibido tocarlo; odiaba ver caer el tiempo. Ahora que él ya no estaba, entendía ese sentimiento. Dar vuelta el reloj es el engaño más absurdo que podemos hacernos.
Lamentó haber bajado a la playa; lamentó haberse sentado a esperar… nada, recordando cada uno de los pasos sobre el sendero de pedregullo del cementerio.
Lo mordían las palabras que ya no podría decir y las que había dicho.
García detestaba los ocasos, en particular ese ocaso. Detestaba esa metáfora de la muerte. Lo enfurecía la farsa: volvería a salir el sol; Sísifo daría vuelta el reloj de arena, engañando a Tánatos.
El sol cayó al agua finalmente y una salva de aplausos lo tomó por sorpresa.
Los bañistas aplaudían eufóricos, cruzando sonrisas. Los miró asombrado y subió la apuesta:
Se volvió hacia la masa de felices idiotas y gritó haciendo palmas: ¡Otra, otra! ¡Una más y no jodemos más!
Levantó su saco, lo sacudió y se marchó sin esperar.
"Qué vachaché" es un tango compuesto en 1926 por el célebre autor argentino Enrique Santos Discépolo.
El título es una deformación en lunfardo de la frase "¿Qué vas a hacer?".
Su argumento principal consiste en una feroz crítica al materialismo y a la corrupción moral de la sociedad, planteada a través de una desgarradora discusión de pareja.
Ay ay Flaquito, no vas a ir al Cielo escribiendo esas cosas mijo !! Enrico
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ajaja parece que viene pero la verdad que casi hacemos la segunda parte de la película El baño del papá Andan haciendo colectas para pagar los gastos jajaja - Veru
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La Galanga !!! BLOG pobre, pero Honrado.Dijera el Gran Condorito !!!
Carlos del Prado
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Me hiciste acordar a la peli del Baño del Papa… no podes Flaquito!!! Jajajaja-
Mucha buena gente se junta, se amiga y comienza a hacer cosas conjuntas en cualquier parte del mundo. Acá, en Playa Verde, pasa lo mismo. Solo que, como somos poquitos, nos conocemos más. Y se juntan arqueólogas que reencuentran el mar con escultores que recuerdan los desaparecidos, y hay fotógrafos que escriben Haikus. Y también hay artistas que nos hacen revivir en sus cuentos.
por Yamandú Cuevas
Para darle un toque tonto
y falsamente dramático a mi infancia suelo contar los pocos juguetes que tuve,
pero es mentira. Tuve un montón de juguetes o, dicho con justicia, todos los
que se usaba o se podía tener en aquellos iniciales años sesenta del siglo
veinte: el clásico camión volcadora con tuercas y llave para desarmarlo hasta
que se perdieran las tuercas, una decena de autitos matchbox descascarados,
unas cuantas pelotas de plástico que se abollaban enseguida pero que se auto-inflaban
dejándolas al sol, una de goma color rojo ladrillo que te dejaba las piernas
con moretones, una metralleta de plástico con una palanquita que hacía
rat-tat-tá-tá y que se rompía enseguida, un futbolito, un triciclo Daless, un
monopatín y una bici heredada de mis primas, soldaditos y bichos de plástico,
el álbum de titanes en el ring, el de México 70, una pistola espacial de lata litografiada
que cuando apretaba el gatillo hacía ruido y encendía luces y un montón de
otros juguetes que cayeron en el pozo de las cosas que no se pueden recordar.
Ese pozo es un misterio.
Uno nunca sabe cuántas cosas puede haber allí. Cada tanto hay episodios estrafalarios
en los que un martillo invisible o una pedrada anónima nos golpea fuertemente
en la cabeza y nos genera una conmoción que por algunos milisegundos nos atonta
y nos transporta a uno de sus recovecos más extraños del que extraemos,
rescatamos, salvamos, uno de esos recuerdos que a veces, como en el caso del
pescadito azul, es un juguete que, si no fuera por ese impacto, nunca
hubiéramos vuelto a recordar. Ojo, en el pozo no sólo hay juguetes, también hay
olores a torta de mandarina, sabores a buñuelitos de vinagre, imágenes de
primeras novias, caras de mejores amigos de la escuela, colores de chalecos de
lana preferidos y un sinfín de cosas imposibles de detallar. Principalmente
porque hoy de lo que quiero hablarles, es del pescadito azul.
Porque no era uno
cualquiera sino uno que volaba, era de goma y tenía un chifle ridículo que
sonaba cuando se lo apretaba con cierta violencia. Volaba de las manos de
Mirtha Julia a las mías y de las mías a las de Mirtha Julia una y otra vez, hace
unos veintidosmil días atrás, en la playa de las islas con aerocarril y del
cine auditorio con bancos de cemento que te marcaban las piedritas en la
espalda, cuando Mirtha Julia era joven y llevaba una bikini naranja con lunares
blancos y yo temblaba como una vara en la orilla.
Aquella playa de todo el
día con refuerzos de mortadela y cocoa en la canasta era famosa por sus olas
altas y bravas que podían engullir a niños desprevenidos y en un santiamén
hacer desaparecer barquitos, pelotas, baldecitos y lloradísimos pescaditos azules
con chifle ridículo incluido.
Ayer, en el encuentro en
el club Playa Verde, las antropólogas de la comarca se pusieron a hablar de la
memoria del mar y yo sentí uno de esos golpes de martillo invisible que te tiran
de cabeza al pozo y la inconfundible conmoción. Al salir me di cuenta que el
pescadito azul nunca se perdió, que está en mi memoria desde el principio de
los tiempos trayéndome el olor de los mejillones de la orilla, el de las algas
verdes, el de la bolsa del kilo de bizcochos, las diferentes texturas de la
bikini naranja con lunares blancos de Mirtha Julia, el brillo de su pelo negro mojado
por el mar, la redondez de las gotitas de agua sobre su hombro confundiéndose
con mis lágrimas de desconsuelo por aquella primera pérdida con forma de pescadito
azul.
Escrito por Yamandú Cuevas en el taller “Memorias del mar”, Club Playa
Verde, jueves 22 de octubre de 2026. Organizado por Antropólogas de la Comarca
y la Comisión del Club Playa Verde.
Comentarios
Pah! Yama!! Impeca el cuento!!! Me hiciste participar de lo que contabas con mis propias memorias! Imponente!
DB
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Imponente! Uno de esos cuentos que te transportan al ya lejano mundo de tus propias vivencias de la infancia!
Anónimo
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Precioso cuento con tantas cosas
Silvia Barzi
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Excelente cuento, don Yama verdecito. Felicitaciones-
A los siete años, el mundo entero cabe en una radio a transistores. Esa Mitsubishi de 6 transistores que me habían traído los Reyes y arrimaba a la oreja para escuchar al armenio por Radio Independencia.
Y de golpe, el anuncio: "Miseria" por los Beatles.
La infancia tiene esa literalidad hermosa, decíamos hace un par de semanas. Pero en este caso la idea que me hice fue la literal, la acepción de ese vocablo: miseria, penuria económica, privaciones. La Misia Dura del tango (y la del Popu). Enfin, lo que había en Uruguay, como cantaron Dino, Alfredo y Días de Blues.
Pero los Beatles no le cantaban a eso. Era la mina que se fue (el objeto de la canción). Es que aquello fue una de las tantas burradas de traducción literal que las bestias que editaban los discos en el Sur cometían con frecuencia. Misery, en inglés, refiere a infelicidad, tristeza. ¡¡Qué temón!!
Es el segundo tema del lado A de Please Please Me, el debut de Los Beatles y se grabó la tarde del 11 de febrero de 1963, un día histórico por lo productivo. Querían capturar la esencia de un vivo en el Cavern, pero lo hicieron en los estudios EMI de Londres. Para simular ese ambiente, los ingenieros alejaron un cacho los micrófonos de los equipos, aprovechando la acústica del lugar, algo que en esa época era un arte. El problema fue que la mezcla estéreo original repartió el sonido de forma muy artificial: las voces a la derecha, el bajo y la batería a la izquierda, y el centro quedó como un agujero negro.
Uno eso no lo sufrió hasta mucho tiempo después. La única fuente solía ser la radio AM. La mía era esta a la derecha.
Y como contaba en otras, el disco en Uruguay era mono, a prepo. Un bajón que no les hacía justicia, ni el mono, que era más bien un gorila, ni el estéreo.
Este nuevo remix logra un audio mucho más natural: la voz principal se planta firme en el centro y las armonías van un poquito a la izquierda. La batería y el bajo también se centraron para darle tremenda base al tema. Las guitarras de George y John quedaron en sus lugares originales, cuidando a full el eco natural de las paredes del estudio. El piano, que grabó el productor George Martin unos días después, lo puso apenas corrido a la derecha. Lo curioso es que Los Beatles no pensaban cantar este tema. John y Paul lo escribieron para Helen Shapiro, una minita de 16 años que salía de gira con ellos, pero sus productores lo rebotaron por ser muy "p' abajo".
Ponete unos auriculares decentes, dale volumen a 8/10.
No entendíamos las letras. Pero era lo más lindo y que escuchábamos durante horas y horas en tocadiscos. Gracias.
Silvia Barzi
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Fantastico, fenomenal, estupendo, genial, increible, espectacular, una locura, un despelote total, una joya. Ahora, el mate del George... grandecito, no?
Andan haciendo colectas para pagar los gastos jajaja - 
